And the juckdansparad goes on

Hej, jag heter Stelly och är 24 år och har PRECIS upptäckt det här som kallas utgång. Jag har också upptäckt att det dricks alkohol när man går ut. Och att efter 3 bärs så är man redo att jucka loss till musiken. Hela denna procedur kan man göra MÅNGA gånger varje vecka.

Igår inledde vi lite fint med rom och sprite på min balkong. Jo va där såklart, och sen Lia och Gunde. Vid midnatt åkte klackarna på och sen gick vi ner till F12 och mötte upp lite boys. Lia och Gunde utlyste en ny friidrottsgren som gick ut på att den av oss som först hånglade med nån skulle få öl av dom andra. Jag vann med bravur (såklart) och slog samtidigt nytt distriktsmästerskapsrekord med fina tiden 2 min, 4 sek och 81 hundradelar. Jag firade med att juckdansa till kass musik i nån timme eller två. Sen började det viskas i sällskapet, det fanns tydligen nåt ställe som hette Solidaritet och där var inträdet på 250 spänn (på en fucking onsdag!) och vi skulle tydligen dit. Sen pröjsade vi ju iofs inget inträde, det hade vi NEVER gjort men shit, vi bröt så många statementregler bara genom att va på stureplan.

På Solidaritet hade dom iaf nån sorts utomhusrum med dansgolv där man fick röka och där juckdansade vi till härlig trance/house/jitterbug/whatever och alla kollade konstigt på oss och vi kollade konstigt på alla och sa "is this foo real??". Sen gick det snabbt, jag hånglade med nån som hette (och fucking presenterade sig som!!) Karl-Gustav (eller Carl-Gustaf), juckdansade vidare och fick en hård smäll i bakhuvudet av en brud som kan ha varit Karl-Gustavs tjej eller bara irriterad för att vi ägde det där dansgolvet så fett, snodde drinkar från bordet bredvid (se bilden) och blev så jävla kalaspackade och sen vet jag inte, jag tror vi juckdansade lite till.

För alla er andra som också älskar att kolla på stureplansfolket så var han den där lilla feta gubben som kallas Greven där. Ni vet vem jag menar. Ja just det. Han som man kaskadkräks när man ser.

På vägen hem köpte vi hamburgare och Erik och Anders, två brommadudes (Erik är han i rutigt på bilden ser jag nu, visste inte ens att vi var på samma ställe), följde efter oss hela vägen hem och fattade inte förrän vi smällde igen min portdörr i deras face att vi menade allvar med att det inte skulle bli nån efterfest. Såvitt jag vet sitter dom nog kvar där än idag och äter pommes och är besvikna.